Space Derbi - Uma incursão no vácuo

Mudei!!!

2006-05-30T17:50:00.000-04:00

Agora saí de vez do Blogger!!
Mudei pro Wordpress, onde vou poder organizar meus posts segundo as categorias de Ranganathan!! e com números da CDD ou da CDU, ou quem sabe das duas!!

Se você le isso aqui com freqüência (pouco provável), então:

Clique aqui!

Isto é, se quiser, né!

2006-05-22T16:10:00.000-04:00

Parei de comer xis de bacon quando descobri que eles estavam tramando uma revolução. Um deles inclusive havia se tornado um grande empresário da indústria dos laticínios, o problema era que ele consumia tudo o que produzia. Outro xis de bacon planejava sequestrar um T7 em pleno vôo, mas seus planos haviam sido frustrados por uma forte depressão que lhe abateu. As coisas nunca estiveram piores. O fim está próximo. Os xis de bacon estão chegando.

E distante dali alguns centavos, uma menina retira uma bolacha maria do pacote, tasca-lhe o]um toletão de margarina, põe outra por cima e aperta. E dos fiozinhos de margarina que transpiraram da bolacha, moldou-se a realidade ao seu redor.

Silêncio

2006-05-16T20:12:00.000-04:00

O filme acaba. Enquanto os créditos sobem, eu percebo, sem graduações, que se eu não ligar a luz ela continua apagada. Se eu não desligar a tv ela fica ligada. Se eu não arrumar minha cama ela fica desarrumada. Pior! Se eu não desarrumar ela continuará arrumada.

Se eu perguntar ninguém vai responder. Por isso as perguntas não serão feitas.

Não haverá surpresas nem alarmes. Todo som será externo. Toda dor será interna. Todo torpor será eterno.

Evolução

2006-05-11T01:32:00.000-04:00

09/05/06
14:25 : Paciente com 66a, interna com quadro de disfunção respiratória severa, tosse importante e diarréia. Ministrado chá de romã e de poejo no posto de saúde. Inicia com gemada e suco de limão V.O. 2x/dia.

16:00 : Melhora no quadro de DRS. Constatada anemia grave. Fazendo uso de suco de beterraba 500ml 8/8h. Apresenta soluços regulares a intervalos de 5-7'. Pouca resposta à sustos, resistente à trancar a respiração por 30'. Solicito avaliação pneumo para orientar conduta.

18:00 : PNEUMO : administrar algodão lambido na testa, 1 chumaço, acompanhado da frase "Deus te crie" 3x/dia. Reportar evolução.

22:00 : Boa resposta ao tratamento sugerido, não apresenta mais soluços. Hmg refere anemia. aumentar dose de suco de beterraba para 750ml 6/6h. Incluir feijão. Suspeita de olho gordo, consultoria de especialista requerida.

10/05/06
8:00 : OFTALMO : Confimado olho gordo, conduta recomendada: Isolamento / travesseiro com arruda / dieta livre, servida pela direita / visita de um padre 8/8h. se saturação >93%.

11/05/06
10:00 : Paciente constipado, prescrito suco de laranja com mamão, suspenso queijo na dieta e chã de romã. Olho gordo persiste.

20:00 : Paciente desanimado. Tentativa de reanimação executada pelo plantão. Resistente à piadas de português. Reanimação obtida através de cocegas. Tempo de parada: 1min. Transferido para UTI.

22:00 : Na UTI. Novo quadro de desânimo. Tentativa de reanimação por cocegas. Sem resposta. Iniciado método de Swanson. Cócegas e piadas de papagaio. Cessa a reanimação após 15 minutos de tentativas. Constatado óbito às 22:20.

Não foi nada...

2006-05-11T01:23:00.000-04:00

A rua estava apinhada de gente. Eu estava procurando uma loja. Ia comprar uma calça, mas sabia que acabaria comprando um livro ou gibi. Talvez um gibi erótico, minha nova mania na época.

Eu ia ultrapassando a multidão quando esbarrei nela. eu estava olhando para um lado e ela para o outro. Com o choque nos olhamos. Subitamente percebemos a presença um do outro alí, naquela rua famosa. naquela cidade, naquele estado, naquele país, naquele universo.

A palavra "desculpa" foi pronunciada simultaneamente. O "não foi nada" só eu disse. E então caímos novamente na inconsciência.

Meu Vício

2006-04-30T14:17:00.000-04:00

Não sei sobre o que escrever, mas eu quero escrever, preciso, tenho que escrever, criei esse vínculo. Não escrevo bem, não uso direito as normas ortográficas nem os princípios de redação. Mas isso não importa. Não digo nada de novo, imito meus mestres, imito mal. Mas não interessa. Quem lê isso aqui, lê por vontade própria. Se gosta ou não, não faz a mínima diferença. Só serve pra mim me livrar do que me atormenta, me salvar, me redimir. Para isso serve bem. Serve melhor do que qualquer coisa. Quando consigo ver meus pesadelos e sonhos representados por sinais gráficos, mesmo que parcialmente, sinto que venci de alguma forma. Por isso continuo essa merda, pra me manter longe da loucura. Pouco importa a minha tosquice linguística.

A palavra é um simulacro de expressão, é uma tradução da linguagem do pensamento: dinâmica, ágil, etérea, para a linguagem verbal: limitada, tosca, concreta demais. E por isso, escrever é uma limitação. Isso não é novidade, alguém já deve ter pensado algo melhor e escrito antes de mim. Mas hoje a constatação dessa paralisia natural da língua me parece muito mais importante, ela está de alguma forma relacionada com a falta de criatividade.

Acho que os seres humanos teriam desenvolvido muito mais a comunicação se não tivessem criado signos para representar seus anseios. A palavra tenta domar o indomável, domesticar o pensamento, que tem uma estrutura caótica. Mas enquanto não temos capacidade para mais, uso isso para sobreviver à mim mesmo.

Inconsciências urbanas

2006-04-30T14:05:00.000-04:00

Ela andava rebolando aquela bunda descomunal pela rua, dentro daquela calça preta que marcava bem as formas, uma blusa que deixava a barriga aparecendo, com aquele piercing medonho no umbigo e nas costas aquele tribal tatuado que parecia apontar para o rabo, como se precisasse chamar mais atenção para essa parte. O sutiã era daqueles que juntam os seios, que não eram muito grandes, mas conseguiam ficar juntos o suficiente para simular a forma de uma bunda. O decote era grande o bastante para mostrar isso.

Era um outdoor de luxúria. Anunciando o quanto aquele corpo poderia causar prazer a quem fosse escolhido. Naturalmente ela se achava linda assim e naturalmente ela não queria chamar a atenção de todos os homens. Por isso se irritava quando aqueles que não interessavam babavam nas suas formas super expostas.

Nesse dia tinha acontecido. Um cara olhou fixamente para aquele rabo e aqueles peitos e ele se sentiu desrespeitada. Foi no ônibus, ela estava de pé, porque estava lotado, o cara estava sentado. O único lugar disponível era ali em pé do lado dele ou na roleta de frente para o cobrador. Mas ela já havia passado a roleta e o cobrador tinha cara de tarado. Se ela voltasse lá o filha da puta ia achar que ela estava dando em cima dele. Ficou ali mesmo com o outro tarado.

O desgraçado quase babava na boceta dela, que ficava bem marcada pela calça preta justa. Ela só pensava “que nojo” e olhava em volta se já havia liberado lugar.

Numa curva o cara segurou no ferro na frente dela, o ferro em que ela estava agarrada. O ônibus passou a curva e o sujeito esqueceu a mão ali, olhando para a janela para disfarçar. Cada pessoa que passava pelo corredor empurrava e ela era obrigada a se espremer contra o ferro, roçando a boceta na mão do cara. Aquilo era horrível.

Ela olha para a roleta, mas o lugar já fora ocupado por uma velha que discute com o cobrador o efeito da tevê nos jovens de hoje em dia. Ela não tem saída!

A boceta segue fazendo pressão contra a mão do cara enquanto o ônibus enche ainda mais, ela consegue distinguir o formato dos dedos dele.

Algumas pessoas já tem que ficar no meio do corredor e um cara para bem atrás dela. Conforme o ônibus balança o cara se esfrega no rabo dela e a boceta dela se esfrega na mão do outro cara. Ela procura desesperadamente outro lugar, mas não tem.

Ela sente o pau do cara atrás endurecer. Não há o que fazer. O cara do banco começa a mexer com a mão de leve, quase imperceptivelmente, ou será que ela estava imaginando? Nenhum deles se olha diretamente. A cena continua por uma eternidade, até que o ônibus chega no centro e todo mundo desce. Ela vê o cara de trás arrumar o pau na calça.

As pernas dela tremem, ela tem vontade de vomitar. Pensa em chamar a polícia, chamar sua mãe! Que direito tinham eles de tirar casquinha dela!! Que nojentos!!

Ela passou o dia inteiro mal humorada, de vez em quando lembrava do ônibus e se imaginava fazendo um escândalo, desmascarando os canalhas na frente de todo mundo no ônibus. Todos apoiando ela. Um cara lindo no fundo percebendo o quanto ela ficava bonita furiosa.

Quando chegou em casa estava cansada, tomou banho e foi dormir, antes separou a roupa que ia usar no dia seguinte, uma calça mais apertada e uma blusa mais curta.

Desaparecendo...

2006-04-29T20:32:00.000-04:00

Estou aqui, eu acho. Metade um pouco translúcida, a outra já não existe. Um pouco de ar por favor...

Estou me perdendo em mim... não, em vocês. Estou me perdendo em vocês...

Um conto suburbano

2006-04-25T20:23:00.000-04:00

Foi bastante estranho, eu estava sentado lendo, enquanto o ônibus me levava para uma parte esquecida da cidade, uma parte que eu detesto, mas que tem aquilo que mais me importa.

Ela já estava sentada lá quando cheguei. Eu preferia ter sentado sozinho, pois assim evitaria essas situações de pernas se tocando, um joguinho que eu já enjoei. Mas como não tinha nenhum banco vazio, eu escolhi aquele por que ela me pareceu ser anti-social o suficiente para me odiar por isso e então me deixar em paz. Funcionou por um tempo e eu pude ler sem ser incomodado.

Porém alguma motivação que eu não sei explicar, fez com que um diálogo absurdo se estabelecesse.

-- Desculpa, posso te interromper?
-- Sim?
-- Tu por acaso não teria 10 folhas de ofício pra me vender?

Olhei bem pra ela. Esse não é o tipo de coisa que se fala pra puxar assunto. Ela tinha um rosto bonito e parecia drogada. Fiquei pensando em como ela poderia se chapar com 10 folhas de ofício, mas não me ocorreu nada.

Então pensei, ela pode estar tentando me impressionar, se passar por escritora. Bem, se ela conhecesse o que eu estava lendo - o velho Buko - teria percebido que isso não é o tipo de coisa que me impressiona. De qualquer forma mandei:

-- Queria escrever?
-- Não, não. é pra um trabalho. Desculpa, desculpa.
-- Ah, não foi nada, se eu tivesse as folhas te daria.
-- Ah, obrigado, eu ia mandar uma mensagem agorinha mesmo -- e pegou o celular.

Ela parecia bastante nervosa, como se precisasse das folhas para escrever um testamento. Pensei em mais alguma coisa pra dizer, mas não veio. Ficamos ali sentados, eu fingindo que lia e ela calada. 5 minutos depois ela se levantou, disse tchau e me deu um tiro na cabeça.

...

2006-04-17T11:51:00.000-04:00

Não sei como foi acontecer, talvez por falta de capacidade administrativa, falta de planejamento, provavelmente as duas. Mas eu estou com fome. e com vontade de fumar. comi pela última vez ontem as 18h, agora são 13h, não tenho grana, acabei de fumar o último cigarro filado de um filósofo. tão duro quanto eu. tenho planos de comer novamente. amanhã ao meio dia. quanto a fumar, eu não sei.

Não sei como acabei assim. Sei sim, foi por escolha própria. troquei o conforto por autonomia. boa troca. mesmo na atual conjuntura ainda penso assim. certo, sou teimoso, não dou o braço à torcer e ainda sou otimista, apesar de saber o quanto isso pode ser prejudicial.

Hoje eu estou de folga, vou dormir e me sentir como orwell. é sempre uma boa fuga. sentir-se de alguma forma heróico por passar por provações que não tem qualquer sentido . depois posso jogar na cara de meus netos que eles não sabem o que é passar necessidades.

Sei que um dia vou me livrar dessa e ficarei numa boa. Uso isso como alento frequentemente. Isso é uma fase, passa, passa, logo passa. Dorme querido, dorme, a dor vai ir embora, vou tirar com a mão, dorme minha criança, acorda quando estiver bom. eu fico aqui do teu lado, te olho, te cuido, te amo...

Um pouco de BláBláBlá condescendente

2006-04-14T18:03:00.000-04:00

Abri esse negócio hoje com a intenção de escrever algumas linhas contra a hipocrisia social na qual estou envolvido, mas acho que estou lamurioso demais, me queixando muito. E esse ambiente que me rouba seis horas diárias, seis dias por semana (90 dias inteiros por ano (sem contar o tempo de locomoção), fiz a conta uma vez), não é hipócrita por escolha própria, é uma espécie de obrigação.

Também não é culpa das pessoas serem repetitivas e viverem numa constante conversa de amenidades. Isso é o que elas tem. Sobre o que mais falariam se todos os dias começam e acabam da mesma maneira?

-- Eu só quero encontrar um velho bem rico pra me casar – diz uma gorda tão feia que poucos velhos se interessariam.
-- Não sou gorda, sou gostosa.
-- Não chamo a minha mulher de meu bem por que senão me tomam.
-- Que dia bonito hoje e nós aqui trabalhando! – Mas ao menos temos emprego, alguém responde.

Essas coisas são ditas tantas vezes por que refletem uma monotonia interna tão grande que chega a preocupar. São ditas como catarse. Quem ouve entende bem isso, pois sempre responde com um sorriso amarelo e outra frase pronta, se houver alguma na ponta da língua (e quase sempre há).

O que a hipocrisia e as amenidades tem em comum? São formas de repressão. Um jeito (bastante tosco) de maquiar o que realmente se pensa, que é inconfessável (sempre). Uma simples forma de não expor os pontos fracos em público e evitar que o pior aconteça.

Ser hipócrita esconde a inconsistência de nossas opiniões e o cinismo nos impede de ter que bater em todas as pessoas com as quais convivemos diariamente. As amenidades impedem que desabemos em pranto violento com o primeiro conhecido que encontramos. Imagine se, em vez de um “vai se levando”, respondêssemos: “OOOH!! Maldita Vida!!! Eu sou um desgraçado!! Não tenho onde cair morto!! To virando alcoólatra e to cheio de hemorróidas! E aaah minha prisão de ventre!!”. Além dessa brilhante utilidade, muitos desses bordões, sistematicamente reproduzidos em qualquer ocasião, servem como um escudo, empunhado antes mesmo de se ver a lâmina da espada, justificando desde gordura até casamentos falidos e impotência sexual. É, as conversas climáticas não são tão ruins assim.

Se você ver alguém sendo hipócrita ou repetindo a mesma ladainha de sempre, não pense que ele é um simples idiota, só está fazendo o jogo comum, se protegendo e protegendo o pacto de não-agressão que existe nos extratos intermediários da sociedade (Isto porque lá embaixo não há o que proteger, e lá em cima, isso não é preciso com tanta freqüência). Fazendo isso ele se afasta ainda mais de você, age da melhor maneira possível, nas condições que tem, para não ter que conviver com você mais do que o necessário.

Razões pelas quais eu queria ser Thoreau

2006-04-02T16:59:00.000-04:00

Eu queria ser Thoreau para viver em uma cabana isolado da sociedade. Tá, tá, eu sei, não sou auto-suficiente para viver sem os confortos da cidade. Mal sei apagar meu fogãozinho à álcool sem provocar um incêndio e uma semana sem energia elétrica me faz sentir um pouco menos humano.

Mas nos sonhos... corto lenha, pesco, planto uma horta e um pomar, caço, faço fogo com pauzinhos. Assim consigo fugir da cidade e suas pessoas, das obrigações sociais e das relações financeiras, de parentesco, de cordialidade, de estética, de hipocrisia. Vivendo de minhas próprias forças... Espero não ser preso por não pagar impostos!

Eu queria ser Thoreau para conseguir não apenas transmitir, mas amplificar minha indignação usando palavras. Na verdade eu queria sentir indignação e não esse rancor resignado que me provocam as instituições sociais mais deterioradas. E quando penso nas formas existentes de protesto, organização e mobilização, eu me desespero ainda mais.

Desespero... Essa palavra é quase sempre associada com histeria, com um último e inarticulado esforço de se ver livre de uma situação ruim. Não, desespero não é isso, é o que vem depois. É a letargia. Saber que não há mais nada à ser feito. É a falta de esperança.

Desespero para mim é assistir todas as novelas todos os dias, saber tudo de todas as celebridades. É esperar na janela do apartamento, por algo para rechear a mente e as conversas. É trabalhar 40 anos num hospital e não querer parar. É dormir cedo para acordar cedo.

E não sentir o peso.

alguns sonhos...

2006-03-10T13:31:00.000-04:00

Tem aqueles sonhos em que a gente bate em alguém mas parece que nem faz cócegas ou então corre sempre sem sair do lugar. São sonhos sobre impotência diante de alguma coisa ou fato.

Ultimamente eu tenho vivido assim o tempo inteiro, me sentindo impotente pra resolver qualquer problema e o que é pior, parece que as minhas tentativas de solução me enroscam mais ainda. Um loser, um perdedor, assim que eu me sinto. Tá eu sei, racionalmente eu vejo que tive várias conquistas, eu não seria bem a definição padrão de perdedor.

Mesmo assim eu me sinto perdedor. Na verdade eu sei o que é isso. Existem pressões sociais. Pressões para que eu seja um perdedor. É o que se espera de quem toma atitudes como as minhas e muda radicalmente de vida sem qualquer planejamento como eu fiz. Essas pessoas são "predestinadas" a serem perdedoras. E não é somente a inveja que busca a atenuação de sua nulidade no fracasso dos outros, mas também os dados estatísticos.

De cada cem pessoas que experimentam mudanças radicais em sua forma de vida, 98 mudam pra pior, as outras duas ganham no bicho (conforme estudo realizado pelo IBGE). Então a ampla base factual corrobora a teoria vigente de que estou fadado ao fracasso.

Muito embora as expectativas de seis biblhões de pessoas possam pesar sobre mim, ainda assim certos aspectos da mudança devem estar fugindo à compreensão dos jurados do Silvio Santos. Entre eles posso citar o fato de que emagreci 16 quilos em 3 meses -- Alguns teóricos atribuem o emagrecimento vertiginoso de machos da espécie humana a três fatores fundamentais que podem se manifestar isoladamente ou atuar conjuntamente na queima de tecido adiposo, são eles: uma mulher (ou mais de uma); fome; e chifres. Em qualquer uma dessas opções aparece intrínseco, um ideal de fracasso, para estes teóricos basta encaixar-se em uma destas possibilidades, para deixar de lado a ilusão de algum mérito. -- Entretanto, minha situação possui um agravante, exceto pelo item primeiro item, não me enquadro em qualquer outro critério ofídico que justifique meu rápido emagrecimento.

É claro que não se faz necessário, conforme exposto anteriormente, mais do que um dos 3 fatores básicos para satisfazer duzias de colegas de trabalho no horário do intervalo, porém uma contradição agora se apresenta, criando um paradoxo que desafia a sólida base de conhecimento demonstrada até agora: parei de fumar.

Este dado, aparentemente inocente, traz em si a raiz de uma contradição. Para alguns autores, "quem para de fumar engorda" (SILVA, Apud SOUZA, 2006) e apesar disso, continuo emagrecendo aceleradamente. Neste caso, como parece não haver situação concreta para justificar meu fracasso, o jeito é partir para o campo da conjectura filosófica. Nesse âmbito, há os partidários da doença: que acreditam que possa ser AIDS ou quem sabe um cancer no pulmão (o fato de eu não fumar mais poderia ser um indício). A segunda possibilidade deve ser afastada pelo fato de haver bastante cabelo em minha cabeça, mesmo que muito dele esteja no ralo do meu banheiro.

Bem, a tese da inevitabilidade do meu fracasso não é defendida somente no plano científico e filosófico. Também as abordagens religiosa e o senso comum (até o senso comum!!) sustentam que não há forma de eu me dar bem no mundo. Certos líderes religiosos defendem que eu devo fracassar por que é necessário que eu fracasse, para que eu possa enfim ser tocado pelo espírito santo. Outras correntes sustentam que eu estaria pagando pelos pecados e crimes de uma vida anterior ou mesmo desta. Ainda existem outros grupos que manifestam que meus atos imorais e totalmente contrários à família e os bons costumes é que serão o motivo de minha derrota. O senso comum prega que "nossa, coitadinho!!", sim, é uma opinião plausível.

tardes escuras e quentes

2006-03-04T15:03:00.000-04:00

-- Não há muito pra fazer aqui! -- Diz o agitado coletador de evidências. Impossível não associar a imagem dele à de um personagem de desenho animado. é magro e encurvado, grandes óculos sobre o grande nariz. A aparência de abutre é quase compatível com sua profissão. Mas não, há um ligeiro desvio, os abutres estão lá embaixo!

Ela era famosa, eu mesmo já a havia visto pela televisão, eu não costumo assistir televisão. Os abutres são o atestado de sua fama. Um documento inútil, a essa altura.

O quadro começa a se formar na minha cabeça: a porta fora arrancada de seu lugar de uma única vez. Ou o assassino usou algum tipo de equipamento, ou era mesmo muito forte. A ausência de marcas na porta e a violenta pressão feita sobre a garganta da moça resolvem a dúvida. Provavelmente um profissional, rápido, limpo, eficiente, estrangulou até o momento exato em que não precisava mais fazer força, então a deixou e foi embora, sem tocar em nada, provavelmente sem dizer nada. Um perito, bastante sério, nada de recados, bíblias, últimos pedidos, nada dessa parafernalha toda.

Não houve qualquer preocupação em nos confundir, tentar forjar um assalto, acidente ou a ação de um louco, simplesmente uma mulher estrangulada. O que deveria reduzir as hipóteses acaba nos confundindo ainda mais. Na verdade há, nas tentativas de encobrir e desorientar nosso trabalho, pequenas incorreções, ambiguidades (Freud chamaria de "atos falhos"), que nos revelam o responável. Invariavelmente é assim que acontece. Mas nesse caso, a crueza dos fatos nos desarma. Uma simples morte, quem iria querer um simples assassinato, com tantas opções cinematográficas disponíveis por aí!!

Mas a verdade é essa e estamos perdidos. O pessoal do departamento vai interrogar as testemunhas sobre um cara grande, monstruosamente grande, pelo tamanho dos dedos. Com sorte, uma descrição e um fio de cabelo. Nada sob as longas unhas da vítima, afinal, ele não era um amador. Então bateremos a descrição com o sistema e provavelmente dois ou três sujeitos fichados pularão na tela, serão abordados e provavelmente nenhum será o nosso homem e a investigação continuará até que os abutres se cansem. Esse é o meu trabalho e eu estou farto dele!

E se...

2006-02-26T14:09:00.000-04:00

Ando, sobretudo eu ando. Não somente para me mover no espaço, mas principalmente para me deslocar no tempo. Há algo bonito nas horas se esvaindo junto com a luz. No seio opaco de um planeta velho eu crepito uma única vida. As vidas compõem a matéria do tempo, são suas fibras, sem elas só existiriam os fenômenos, desconexos, desordenados.

E se?... A resposta é imediata, continuo andando em linha reta até a primeira parede. Não paro, passo. Não me assusto, sigo em frente. É um predio antigo, parece abandonado, estou num grande saguão bastante sujo. A próxima parede, passo. Novamente estou na rua, sigo...

O horizonte se avermelha e as cores começam a marcha lenta para a obscuridade. Ainda ando. Já não entendo mais o motivo, mas ando...

Ideais...

2006-01-30T04:03:00.000-04:00

São 6 horas e 6 minutos, faltam 54 minutos para eu ir pra casa, a minha casa, desarrumada como eu, caótica como eu. Um lugar que eu criei, que tirei de minha cabeça e trouxe ao mundo, onde vou pendurar quadros que eu quero olhar, onde vou guardar livros que eu quero ler, músicas que eu quero ouvir, filmes que eu quero ver (ou não) e o silêncio que eu preciso ter. Não o silêncio acústico, desse não tem muito por lá, o silêncio mental, aquele que não se pode ter em bibliotecas e hospitais e que é bastante raro hoje em dia.

Me pego então sentindo esse silêncio, descubro assim que eu temo o que desejo. Que esse silêncio é solidão e que eu estou sozinho. Nunca havia estado sozinho antes acho que isso tem uma certa lógica, novos hábitos dão sempre frio na barriga até que a consciência deles se dissipe na rotina.

Estou nú numa sala escura, estou nú num banheiro claro, estou nú numa cama, estou nú na minha mente!!! pela primeira vez sem a tarja preta eu contemplo a mim mesmo vivendo a solidão que sempre desejei. Não divido o quarto com ninguém, não divido a casa com ninguém, não divido o dia com ninguém e sou feliz!

Das boas coisas da vida...

2006-01-19T02:48:00.000-04:00

Morarei num lugar barulhento, em que não posso fazer barulho. Terei poucos móveis, conforto questionável, vizinhança mesquinha e imediações sórdidas. Terei problemas com dinheiro.

Vou adorar tudo isso!!!

Porque tudo que eu preciso é uma telavisão, um dvd, uma caixa do Woody Allen, um suco petri, um salgadinho de cebola, uma carteira de crivo, e, principalmente, uma pinup loira de cabelo cheiroso pele macia e uma voz que me hipnotiza.

Talvez eu nem precise do resto... bom, deixe o colchão.

Nevralgias noturnas...

2006-01-06T06:53:00.000-04:00

Há certas situações que não se evita. Não se evita por que fazem parte da lógica da realidade. Noite e dor são como nuvens e chuva, respectivamente.

Essa condição das coisas faz com que a mão procure o instrumento e que a música povoe os ares. Hoje à noite eu fui Miles, Coltrane e Mingus. Fui Piazolla tocando "Los Mareados", tendo estrelas por platéia. Um solista convoluto, tocando para a noite, tocando a noite, tocando.

Toquei um tema novo, com improvisos, de forma que nunca poderia ser executado novamente. Havia apenas uma euforia muda e uma vontade absurda de voar e de experimentar todas as possibilidades do ar. Uma euforia minimalista e uma lembrança molhada. Lembrança de nuvens, impossível escapar da chuva...

Eu agora...

2006-01-02T21:39:00.000-04:00

Inside



All the places I've been make it hard to begin
to enjoy life again on the inside,
but I mean to.
Take a walk around the block
and be glad that I've got me some time
to be in from the outside,
and inside with you.

I'm sitting on the corner feeling glad.
Got no money coming in but I can't be sad.
That was the best cup of coffee I ever had.
And I won't worry about a thing
because we've got it made,
here on the inside, outside so far away.

And we'll laugh and we'll sing
get someone to bring our friends here
for tea in the evening --
Old Jeffrey makes three.
Take a walk in the park,
does the wind in the dark
sound like music to you?
Well I'm thinking it does to me.

Can you cook, can you sew --
well, I don't want to know.
That is not what you need on the inside,
to make the time go.

Counting lambs, counting sheep
we will fall into sleep
and we awake to a new day of living
and loving you so.

Jethro tull - Inside - Benefit

Quadros que eu quero na minha parede:

2005-12-26T19:45:00.000-04:00

Esses são os quadros e posteres que quero pendurados nas minhas paredes. O mais importante é o que foi no post anterior (pq é a burbles, e eu preciso...). O nome dele é "Nude with abstract painting" e é do lichtenstein (baita novidade).

Bom, aí vão eles. Se você é meu amigo, parente, vizinho, colega, conhecido, etc e quer me ver feliz, me dê um desses de presente!!!! (hehehehe)

Ah, e sim, estou de bom humor outra vez (espero que dure).

Um dali bem louco e safado!!!

Mais um lichtenstein, mais uma burbles!

A Noite Estrelada, clássico do Van Gogh
Com esse pixies eu mato duas, um pixies, e uma mulher seminua!

Uma foto do mestre

Guru Orwell

O Velho safado

Moore, o ogro mor, mago de Northampton.

Esse é pra Burbles ficar feliz e querer me visitar

Uma variante do velho safado

Sonho e morte. bom, de sandman vai uma pra cada perpétuo

Maus

E mais um montão de outras que eu posto aqui quando tiver saco.
Bah, vai ficar muito kitsch, mas foda-se. As paredes são minhas eeheheheh

Eu quero isso na minha parede!!!!

2005-12-25T12:38:00.000-04:00

Do outro lado

2005-12-25T08:49:00.000-04:00

Do outro lado alguém me espera, talvez seja só ilusão, talvez não tenha ninguém lá e as vozes que ouço sejam ecos de meu próprio chamado, de meu trinado. Não importa se não existir, desde que eu continue ouvindo. Preciso dessa luz, dessa guia. É estranho, mas meu eco pode ser uma voz feminina. Na verdade é até lógico que seja, eu digo "oi" ela responde "ahn?", mas talvez essa seja mais uma miragem, ou não.

Ecos deveriam ter pronuncia ou sotaque diferentes da voz original. Eles deveriam, pena que não têm.

Das coisas intangíveis

2005-12-24T13:24:00.000-04:00

Existe um lugar onde todas as coisas são intangíveis. Você passa a mão sobre uma mesa e ela lhe escapa como se fosse de vento. O mesmo acontece com pessoas e outros objetos em movimento. parece que tudo existe em segundo plano, ou que você está em segundo plano.

Como que existindo em uma camada diferente das outras coisas, fica-se translúcido e tudo assim se parece e tudo assim perece. Não se pode ver além dos contornos, cores sem vida, cheiro de distância. Assim, simultaneamente existindo e inexistindo, somos apenas miragens, insólitas e inóspitas, intangíveis.

Há uma maresia no ar. Eu fiz a chuva. Como eu queria dobrar o espaço!!

Quero gosto de sal na boca, de sal e de algo mais que estou criando o hábito de sentir. Quero aquele cheiro que me refresca por dentro, e que todas as manhãs e algumas noites eu me acostumei a sentir. O cheiro é melhor do que todas as brisas leves depois da chuva sobre a grama, o gosto é o mais refinado deles.

Mas tenho que suportar todo o cheiro asséptico e doentio deste lugar, o gosto inexistente desse café e essas relações deterioradas.

E me contentar com as doses binárias de felicidade e aflição que ora ela se permite me recompensar.

Em algum lugar...

2005-12-19T21:13:00.000-04:00

... eu esqueci uma camisa preta. Pouco importa a camisa, o importante são as coisas feitas de vento. Devemos armazená-las em potes tupperware, pois seguramente serão úteis no futuro.

Depois colocamos todos os tupperware organizados em estantes de aço dupla-face, fechadas em cima, medindo 2m de altura por 6 de largura. Os potes serão identificados por etiquetas descrevendo seu conteúdo. Essa descrição será elaborada com base em um conjunto de regras especiais à ser criado para descrever ventos.

Eles somente poderão ser abertos quando se fizer necessário. Dessa forma todas as coisas feitas de vento terão seu lugar no tempo humano. Será uma forma de subjugar a natureza, de mostrar mais uma vez nossa face de vírus.

Na verdade só temos essa face. Temos pequenas outras, à nível de indivíduo, mas todas compõem essa. Não estou tentando ser ecologista, longe disso. Aliás acho que seria anti-ecológico negar essa propensão. Temos que nos assumir como pragas que somos, só assim seremos felizes.

Dessa forma, podemos destruir e consumir o mundo livremente, sabendo que nosso "propósito" está sendo cumprido. Daí quando esgotarmos esse aqui, partimos pra outro, atacando as células do universo, até que alguém lhe dê um antibiótico ou coisa parecida.

Nosso comportamento realmente lembra o comportamento viral. Só vamos abandonar essa célula quando tivermos condições de habitar outra, daí ela já estará seca e murcha, como manda a natureza.

Das faltas

2005-12-14T23:11:00.000-04:00

Qualquer tentativa conduz ao erro. Qualquer suspiro leva à Desespero. Não, muitos caminhos, a pior idiotice é querer passar por todos ao mesmo tempo e não andar por nenhum.

Ver que assim que se toma uma escolha, todas as outras se voltam contra.

A onipresença é privilégio de alguém que nos odeia.

Velocidade

2005-11-11T18:42:00.000-04:00

Ela corre. Os espaços se delineiam fora do escopo da memória ou da consciência. Sente o vento no rosto e nos seios. Cruza o templo de neon sem ser percebida por qualquer olhar. Tudo que importa são as sensações e a velocidade.

Luzes coloridas em vitrines, placas e letreiros se fundem como num caleidoscópio e isso a excita. Ela corre. Vive em um tempo diferente dos demais, uma frequência diferente, mais rápida.

Descobriu que podia fazer isso aos 17 anos, quando voltava da escola a pé e chegou em casa antes de seu irmão que estava de carro. Na época não entendia como aquilo era possível, mas como todos os curiosos logo dominou a prática e o conceito.

A velocidade era a chave, só ela sabia. Quando corria conseguia escapar da frequência padrão, vibrar seus átomos em outra sintonia e como os sons muito agudos, inaudíveis aos ouvidos humanos, ela se tornava invisível aos olhos comuns. Nestes instantes toda a cor era luxúria, todo contato era êxtase!

Hoje ela tem 23 anos, não mora mais com os pais. Alugou um jk no centro da cidade de neon, onde dorme durante o dia. Durante a noite corre.

Corre nua. É uma Barbarella elétrica, explorando a noite com paixão e volúpia. Extremece à cada curva, à cada mudança de direção. Vibra com as luzes, com o toque.

É uma Valentina Borderline, ferindo a noite como um punhal de antimatéria, uma adaga surreal. Não percebe seu encanto, apenas sente a fúria, velocidade, tesão.

E quando a noite acaba e o templo de neon se apaga, ela retorna para o plano cartesiano e dorme.

I'm Set Free

2005-11-07T13:41:00.000-04:00

I've been set free and
I've been bound
To the memories of yesterday's clouds

I've been set free and
I've been bound
And now I'm set free
I'm set free
I'm set free to find a new illusion

I've been blinded but
Now I can see
What in the world has happened to me
The prince of stories who walk right by me

And now
I'm set free
I'm set free
I'm set free to find a new illusion

I've been set free and I've been bound
Let me tell you people what I found
I saw my head laughing
rolling on the ground

And now
I'm set free
I'm set free
I'm set free to find a new illusion...

Emerald Lips

2005-11-06T15:21:00.000-04:00

Vazios

2005-11-03T08:57:00.000-04:00

Ele deixa o espelho em uma estrada deserta, a 500 quilômetros do último vestígio de vida humana. Foi pago para isso, então foi lá e fez. É claro que se questionava qual seria o motivo, mas sabia que não era seu problema. "quando chegar ao lugar, deixe o espelho no meio da estrada, fume um cigarro, olhe bem em volta e volte pelo mesmo caminho".

Ele acende o cigarro, dá uma tragada. A fumaça passa pela luz dos faróis e então se funde com o breu. De todas as exigências, a que lhe parecia mais absurda era que fosse feito durante a noite. Quase não viu nada durante todo o trajeto e o pouco que viu era o que os fracos faróis iluminavam. Mas estava ganhando para isso.

Ele termina o cigarro, entra no carro, faz o retorno, volta pelo mesmo caminho e quando escuta a risada distante dá graças à Deus por não ser curioso.

ainda não sei

2005-10-29T20:20:00.000-04:00

Mexo com a colher uma xícara vazia. Vazia como minha cabeça agora.

-- ma aua os s or?

Penso em como o cinema influencia a literatura, nas formas narrativas cinematográficas do novo romance. As descrições hollywoodianas da literatura pop. Cenas que causam impacto visual e "cortes estratégicos". Não se faz mais literatura, se escreve roteir...

-- Ma a uma oisa s nhor?
-- Hã?
-- Mais alguma coisa senhor??
-- aah! Não, muito obrigado.

Dito isto ela retira a xícara e com ela a minha tentativa de distração. Há quanto tempo estou aqui? Não sei dizer. Olho as pessoas em volta, todas absortas na mesquinharia
diária. Será que alguma delas se importa com as sutilezas? Com os filmes do Felline?

O velho no fundo do bar olha fixamente para mim desde que entrei aqui, horas atrás. Será que por alguma arte obscura da observação ele sabe o que eu penso? Nossa! Preciso de mais café!

O velho se levanta e anda até o balcão, pede dois cafés e senta na na minha mesa.

-- A resposta é sim. -- Diz ele.
-- Desculpe, não entendi.
-- Acho muito importantes os filmes do Felline.

Estou surpreso! talvez tenha sido coincidência. Verifico se a página aberta do jornal na minha frente tem alguma coisa sobre Felline. Nada. Não pode ter sido coinci...

-- E não foi. -- Diz o velho.

Me espanto! O velho percebe e parece decepcionado.

-- hummm, pensei que você não ofereceria resistência. Pelos seus pensamentos me pareceu que você...
** ansiava por isto.

As últimas palavras ele pronuncia sem mover os lábios. É estranho, elas soam tão nítidas, mas parecem não ter qualquer direção, como quando se usa fones de ouvido.

** É, a analogia serve, mas não é a mais apropriada. Mesmo com fones de ouvido os tímpanos sentem a vibração do som, há uma sensação física e neste caso não há.

Novamente os lábios não se mexem. Lembro da Isabel e puxo o dedo, talvez seja um sonho. ele rí (ainda sem abrir a boca).

** Não, não é um sonho. Eu não esperava resistência, mas até que foi tão rápido quanto eu havia planejado, apesar de não tão rápido quanto eu achava que seria, sabe como é, sou um otimista!

Levo a mão ao bolso do casaco, ao mesmo tempo o velho procura alguma coisa no bolso de seu paletó. Tiro um cigarro do meu e ele um isqueiro, ele acende o meu cigarro e guarda o isqueiro.

-- O que é isto?
** É melhor você não falar, apenas diga. E não olhe diretamente para mim, finja que está lendo o jornal.
** É assim?
** Isso, você aprende rápido.
** Bom, como você faz isso? e porque?
** Como, eu não sei, só sei fazer, mas normalmente não consigo uma freqüência tão limpa, em geral só ouço ruídos subconscientes, coisas bem bizarras. Por isso achei que você era quem eu pensava que era. E essa já é a resposta do porquê.
** Como assim?
** Já disse para não me olhar diretamente! Assim está melhor. Talvez você seja uma pessoa muito importante para mim, alguém que eu espero há muito tempo.
** Quanto tempo?
** Muito.
** Mas o que quer que eu faça? Será que eu também posso...
** Talvez. O que eu quero de você? Bem, não sei ainda. Talvez fosse mais correto saber o que VOCÊ quer de mim. Vou dar uma volta.
** Mas...
** Tudo ao seu tempo meu jovem, tudo ao seu tempo.

O velho sai. Eu fico. Mexo com a colher uma xícara vazia...

Espaços

2005-10-22T19:42:00.000-04:00

Quando ele acordou percebeu que os espelhos haviam se tornado aquilo que ele sempre havia julgado seu propósito primordial e mais importante: portas especiais. Entrou num deles e se viu em uma sala escura, que respondia à sua própria vontade de escuridão. Percebeu que o retorno do espelho podia ser em qualquer outro existente e que antes de sair ele poderia saber o que acontecia no local e escolher o momento apropriado para não ser visto saindo. Percebeu também que não queria sair. Por que usar espelhos como meio de transporte? Na sala ele não precisava comer, mas comia, apenas por que queria. A fome, a sede e o sono não faziam sentido ali. Havia razões para crer que o tempo era igualmente irrelevante. Por vezes ele fingia que dormia, mas ficava observando banheiros femininos, tentando avaliar o preço das caixinhas de maquiagem e para que tipo de situação a maquiagem era usada. Logo tornou-se um especialista. Saía esporadicamnete num espelho de um quarto de hotel, de onde realizava ligações internacionais que eram debitadas na conta de outro hóspede. Nessas ligações orientava os executivos sobre as linhas de batom e rímel que deveriam lançar para conquistar novos mercados. Assim fez fortuna no mundo terreno. Os banheiros masculinos pouco lhe interessavam, tinham cores sempre pardas, abrigavam seres enfadonhos e o barulho do mictório irritava. Ele quase conseguia sentir o cheiro da urina. Tampouco se interessava por corpos nús. Gostava apenas de observar as cores dos lábios e do entornos dos olhos... era um esteta! Certo dia quase foi pego: uma mulher chorava copiosamente num banheiro de shopping center, chorava a ponto das lágrimas, misturadas ao rímel deixarem marcas, como veias enegrecidas em seu rosto alvo. Aquilo foi tão belo que ele suspirou. O suspiro foi ouvido e a moça aproximou o rosto do espelho, curiosa de saber o que havia ali. Mas logo desistiu, pensando ser apenas imaginação sua. Além dessas distrações, saía vez que outra, para respirar e sentir o mundo, mas sempre voltava para a sala, que sempre era escura.

Sea in a Diamond

2005-10-16T21:44:00.000-04:00

Do Michaelis:

di.a.man.te ¹ sm (gr adámas, -antos)
1 Miner A mais dura pedra preciosa, de grande brilho, formada por carbono puro cristalizado. 2 Jóia em que está engastado um diamante. 3 Mil antAgulha que se introduzia pelo ouvido da peça para furar o cartucho. 4 Utensílio para cortar vidro, que consiste em uma ponta de diamante fixa na extremidade de uma pequena haste. 5 Esp Quadrilátero que delimita o campo de beisebol. Nos seus quatro ângulos, ficam as três bases e a home plate. D. bruto: o não-lapidado. D. do Canadá: quartzo hialino negro. D. do Reno: quartzo hialino límpido. D. falso: pedra natural ou artificial que se parece com o diamante. D. preto: o mesmo que carbonado. D.-rosa: diamante lapidado que, pela face superior, apresenta uma rosa de facetas agudas e é chato por baixo. Pl: diamantes-rosas e diamantes-rosa. D. saboiano: o que é colorido de negro e pardo.
di.a.man.te ² adj f Art Gráf
Diz-se das edições ou impressões de pequeno formato, e feitas com caracteres muito finos, mas muito nítidos e de aparência elegante.

mar ¹ sm (lat mare)
1 Grande massa e extensão de água salgada que cobre a maior parte da superfície do globo terráqueo e que constitui um dos bens do domínio de cada nação, dentro dos limites do território flutuante. 2 Porção definida dessa extensão. 3 Grande quantidade de qualquer coisa, principalmente líquido: Mar de sangue. 4 Aquilo que apresenta flutuações, vicissitudes: O mar das paixões. 5 Abismo, imensidão. 6 A vida: O mar da existência. M. adjacente: o mesmo que mar territorial. M. alto: ponto do mar de onde não se avista terra, e que se encontra fora do domínio de qualquer estado internacional. M. banzeiro: diz-se do mar quando as águas se movem vagarosamente, sem grande agitação. M. cavado: mar empolado, tempestuoso. M. chão: mar calmo, sossegado. M. crespo: mar um tanto agitado e tumultuoso. M. encapelado: o mesmo que mar cavado. M. encrespado: a) o mesmo que mar banzeiro; b) indivíduo encolerizado, irado. M. grosso: mar agitado, tempestuoso. M. verde:o mesmo que mar cavado. M. interior, Geogr: o circunscrito por continentes ou circundado de terras. M. largo: o mesmo que mar alto. M.levantado: o mesmo que mar cavado e mar picado. M. picado: mar bravo, encapelado, levantado. M. roleiro: diz-se do mar quando as ondas rolam; mar encarneirado ou encrespado. M. territorial: faixa do mar adjacente, regulada por lei. No Brasil, é de 200 milhas ao largo. M. travesso: o que bate no costado do navio.
mar ² sm (do siríaco)
Título dos bispos maronitas de origem siríaca.

~~~~~~~~

A luz passa por um diamante e sai modificada, muda seu espectro, muda sua direção. Nada passa por ele sem mudar, ele é sólido e coeso, e acima de tudo é belo. O mar é caos, é o início, é violento e variado, perigoso, fascinante e belo.

O mar é usado para descrever a vida, sua imprevisibilidade. Diamantes são metáforas para a perfeição, para a densidade e para a força.

Eu conheço um mar de diamante, ou seria o mar em um diamante? Sim, conheço um diamante que abriga um mar, com suas vagas, tempestades, calmarias, marés, e toda a vida.

Quando passo por esse diamante saio mudado, mudado e fascinado. Como coisas tão diferentes podem coexistir em tão perfeita harmonia?

Num prisma perfeito eu vejo a beleza de algo indestrutível e a inconstância de algo imprevisível, vejo vermelho e azul, dançando, numa aurora boreal caótica. vejo através dos tempos e através do espaço, vejo.

Spider Monkey

2005-10-04T22:41:00.000-04:00

Não, eu não abandonei os títulos de músicas aleatórios. Essa é da Beth Gibbons, engraçado existir uma música com um título desses, um ícone da Festa do Café!!!

~~~~~~~~

Nada me faz perder o sono, esse sono mortal que sempre ataca os fracassados. Em todas as direções. Não sinto que haja cura pra isso, é viver com dor mas aguentar l.e..t...a....r.....g......i.......c........a.........m..........e........... n............t.............e . . .

Song to sing when i'm lonely...

2005-09-26T16:05:00.000-04:00

Sem inspiração pra títulos de posts eu peguei uma mania curiosa ultimamente: abrir uma pasta aleatória das minhas mp3 e pegar o título da primeira que me chamar a atenção, essa é do Frusciante, do Shadows Colide With People, não é a melhor música dele, mas como eu já disse, o que importa é o título, na verdade estou ouvindo Arcade Fire agora.

São as estrelas mesmo bonitas ou são os nossos olhos que as tornam especiais? Quero estrelas agora, estrelas e um café irlandês. Nunca tomei um, nem sei se vou gostar. É só mais uma daquelas idealizações que fazemos pra escapar da crueldade de um nescafé com leite. De qualquer forma, o sol insiste em brilhar lá fora... who loves the sun? e de qualquer forma, café irlandês tem whisky, então provavelmente eu vá gostar.

Talvez a melhor forma de entender as estrelas seja pensá-las como pensamos as pedras, sem paixão. Daí talvez percebamos toda sua real grandeza. Ao fitá-las com paixão a única coisa que vemos realmente são nossas fantasias a seu respeito, nossa incapacidade de compreensão tornando as coisas muito maiores do que realmente são. São nossos próprios olhos que vemos refletidos. Desfocando a realidade.

Cadê meu café irlandês?

No new tale to tell...

2005-09-17T01:31:00.000-04:00

Devo desligar o rádio? é a décima terceira vez que ouço a mesma seleção de músicas do Velvet. Eles são bons, mas 13 vezes?

13 é um número cabalístico. Sim o título é Love And Rockets. Sim, é batido usar nomes de músicas em títulos de blog. Sim, os anos oitenta ja passaram. Sim, deixaram coisa bem melhor que Love and Rockets. Sim, a maioria dos blogs são mais interessantes que este, apesar de não serem nada interessantes. Sim, não dou a mínima para o que você acha. Sim, a minha mãe vai muito bem, obrigado.

You go to my head...

2005-09-14T22:25:00.000-04:00

You go to my head
You linger like a haunting refrain
And I find you spinning round
In my brain
Like the bubbles in a glass of champagne
You go to my head
[. . .]
You go to my head with a smile
That make my temperature rise
Like a summer with a thosand Julys
You intoxicate my soul with your eyes

Vassouras e esfregões são mais humanos do que a maioria dos seres humanos. Poetas e musas são estados perfeitos que nós apenas podemos estar e nunca ser, dependem da posição dos ventos. A dança é a única forma de estar os dois... nunca aprendi a dançar... mas sei estalar os dedos...

Olhar e não ver é o estado normal das pessoas, ultrapassar essa barreira, enxergar além do que a visão alcança, é para iniciados.

Sim ana, somos paradoxais. Nos sonhos eu tenho asas e constantemente sobrevôo Alexandria, Alexandria e a Biblioteca de Babel. Lá asas não tem muita utilidade. As asas de lá são de outro material, abstratas, absurdas e incoerentes. Somente os bibliotecários hierofantes tem as asas certas. E nos guiam por estantes infinitas com todos os sonhos ainda não sonhados, até que Morpheus nos traga de volta. Na verdade eu nunca entrei lá também, só espiei pela fechadura. Também sou feito de silêncios e escuros intercalados, a meia luz me cega as vezes.

Bom, tu não toca violão e eu não sei dançar, o que mais há para confessar?

All you took
I gladly gave
There's nothing left for me to save

All of me

Georgia Huble mentiu - Eu estava certo a respeito da Ana!

2005-09-14T09:58:00.000-04:00

Então era tudo pegadinha, RáRáRá. Muito engraçado, mas ao menos terei férias de verdade.

********

Hoje eu li o blog da Ana. Deus do céu (se existir um, céu ou deus) estou com vergonha das letras depois do que li!!! não sei usá-las, qualquer junção desses símbolos parece uma tosca pichação em um muro mijado e fedorento depois de ler os Vícios dela!!!

Ana, quando eu te vi na biblioteca aquele dia eu logo pensei à respeito desses teus lindos olhos : Ela quer devorar o mundo! E então eu fiquei com medo, medo de ser rapidamente esgotado por eles, de ser tragado como a fumaça da cidade que tu experimenta e brinca. Medo de ser entendido por eles e não sobrar nada, nenhum dos mistérios que insistimos em esconder e manter assim. Ela não fala muito, e aqueles olhos lentamente atravessam paredes...

Night falls on hoboken and I...

2005-09-12T18:36:00.000-04:00

...find my way!!!

Georgia Hubble estava certa!! I can have it all!!! senão it all, ao menos almost of it!

I know exactly what to do in situations like that...

2005-09-07T01:05:00.000-04:00

Férias, um sopro de liberdade controlado. Uma mudança, de volta ao fracasso. Um retrocesso, voltar ao útero estranho e gélido de uma desconhecida. Viver mal, desconforto mental por uma vida mais barata. Parasitar.

Qual a solução? comer peixes por que eles não tem sentimentos? Não, dessa vez eu sou o peixe! Preso num anzol bem grande, com uma corda me puxando para um lugar difícil de respirar.

Novamente dois lugares para me limitar! E eu realmente achei que tinha escapado, que ingênuo.

Me sinto velho e cansado, um bagaço cuspido após retirado todo o líquido. Uma sobra de algo que pretendia ser um homem. Inútil, acabado, irremediável.

Mas eu vou aguentar, mesmo com pequenos colapsos como esse. Faço isso em nome de J, a única coisa que importa quando dispo o mundo do que é acessório, do que é efêmero. Só J é eterna e única, o resto é deja vu, repetições de coisas e de dias.

"You can have it all", a Georgia Huble está me dizendo agora, espero sinceramente que ela esteja certa, apesar de já não confiar muito nisso.

what to do when the wisky is over and the night is just beggining

2005-09-04T04:01:00.000-04:00

Fazem 20 anos que as pessoas ouvem My Bloody Valentine. Tá certo, nem todas as pessoas ouvem My bloody. 20 anos desde o primeiro ep. É impressionante o que essa banda consegue fazer comigo. Esse disco aí do lado me reabilita, me faz sentir muitas coisas, me esquecer do surrealismo da minha condição.

Eu me sinto um adolescente de novo ouvindo ele, me apaixono pela mulher cambiante das minhas memórias, "A" mulher, a ideal, a que não existe. Um romântico, My Bloody me reduz a um romântico, meio primitivo, meio místico. me faz inspirar o ar puro de fumaça de cigarro, beber a cristalina àgua ardente sentir a beleza do torto, como nas melodias doces atrás de paredões assimétricos de distorções e microfonias.

Estou balançado por alguém, alguém que não ouve my bloody, ao menos não consigo imaginá-la percebendo a beleza de cupid come ou perdendo a respiração na faixa anterior. não, ela não ouviria my bloody.

My bloody não é uma boa trilha sonora para crises existenciais, mas tudo bem, eu não sou muito bom com trilhas mesmo, vai essa.

Uma descrição do meu estado de espirito as 5:24 da manhã de um domingo que promete ser longo e tedioso como só um domingo consegue ser: eu me sinto morto, anestesiado, assexuado, em estado de animação suspensa, boiando num líquido amarelo e viscoso, sem conseguir pensar direito, sem conseguir agir, sem controle sobre o meu corpo e o meu espirito, se é que eu tenho um ainda.

My bloody é a trilha sonora do meu espaço interno, que vacila de um lado para o outro como a guitarra de only shalow. Mas essa é do outro disco...

Sandman!!

2005-06-05T22:39:00.000-04:00

Sandman, o mestre dos sonhos.

Essa hq praticamente alterou a minha percepção da realidade!

Altamente recomendada!!!

Gouge Away!!!!

2005-06-05T22:32:00.000-04:00

gouge away
you can gouge away
stay all day if you want to

missy aggravation
some sacred questions
you stroke my locks
some marijuana if you got some

gouge away
you can gouge away
stay all day if you want to

sleeping on your belly
you break my arms
you spoon my eyes
been rubbing a bad charm
with holy fingers

gouge away
you can gouge away
stay all day if you want to

chained to the pillars
a 3-day party
I break the walls and kill us all
with holy fingers

gouge away
you can gouge away
stay all day if you want to

Nova função

2005-06-03T19:55:00.000-04:00

Bom, agora que eu arranjei um lugar mais apropriado para as minhas filosofadas (e viajadas) sobre informação, bibliotecas, internet e outros temas sérios, vou usar esse blog com a concepção original: egotrip.

Não, não vou ficar expondo minha intimidade cotidiana na rede, acho isso babaquice.
Vou ficar falando das coisas que eu gosto, vou seguir informando, mesmo que ninguém queira saber, como num exercício de redação e de expressão, sem qualquer pretensão de que algo escrito aqui possa ser levado em consideração (isso seria absurdo).

É claro, algumas coisas mais bizarras vão aparecer, coisa do momento, nada de valor. Talvez minhas decepções com a vida apareçam, vão aparecer, de um jeito ou de outro. Mas nada vai ser tratado de maneira expositiva, não contarei histórias.

Resumindo, continuará sendo totalmente irrelevante e sem sentido acompanhar este blog.

World Wild Web

2005-05-18T18:13:00.000-04:00

No mundo antigo os filósofos tinham a pretensão de saber tudo sobre o mundo. Meia verdade. Certamente alguns a tinham, mas os bons sabiam: só sei que nada sei.

Na Biblioteca de Alexandria (a antiga) tinha-se a idéia de que 700.000 rolos de papiro (cada rolo equivalia à algumas páginas de um livro) seria a totalidade do conhecimento humano registrado. Era o ideal da biblioteca universalista que abrigaria tudo sobre todos os assuntos. A biblioteca de Babel do Borges.

Em que ponto na linha do tempo o ideal da biblioteca universal perdeu o sentido eu não saberia estimar, mas em uma época em que a maior biblioteca do mundo possui mais de 100 milhões de livros, sendo que seriam necessárias 37.000 vezes esse acervo para equivaler à produção de conhecimento no mundo em um único ano, esse ideal só faz sentido na literatura fantástica do Borges.

Será?

A maior parte dessa informação toda foi produzida em meio magnético e está armazenada nos milhões de computadores interconectados que formam a internet.

A Web já tem proporções de galáxia, e nela viajamos na velocidade da luz (mesmo com Dial Up). Quanto mais as tecnologias avançam cada vez mais conteúdo é agregado e cada vez mais entramos na rede. A democratização utópica do conhecimento já é tecnologicamente viável.

Porque então estamos tão distantes desse ideal???

É que não sabemos o que fazer com essa informação toda, não sabemos por onde começar. Está tudo alí, a um clique da gente, a receita de bolo e a de napalm. Nunca antes o só sei que nada sei foi tão aplicável. E além disso, além de adquirir informação, nós podemos gerá-la! Por mais irrelevante que seja, a necessidade de expressão pode ser satisfeita com a Web, gerando nova informação. E assim ela se retroalimenta.

Como na Biblioteca de Babel, a Web tem de tudo, a tese, a antítese e a síntese, em todas as línguas faladas e escritas no mundo. Muita coisa não faz sentido algum, outras fazem todo o sentido.

Mas talvez o grande choque da Web seja o fato de que ela eliminou a confiança religiosamente depositada na palavra escrita, tanto no sentido da confiabilidade do texto quanto na segurança de sua linearidade.

Sabemos que ao ler um livro, nunca fugiremos do assunto, suas páginas são numeradas, não nos dão possibilidade de qualquer fuga (a não ser os devaneios entre um parágrafo e outro). Mas a estrutura de hiperlinks da Web transforma a leitura em uma conversa de bar, em que um assunto puxa o outro e logo não se sabe mais como se chegou a determinado assunto.

O fato de qualquer um publicar qualquer coisa na web sem qualquer revisão editorial amplia a sensação de papo de buteco*. É como conversar com amigos, alguns vão estar bem informados e atualizados, outros desatualizados, outros ainda vão dar crédito à boatos, e a maioria vai aumentar um pouco as histórias para torná-las mais "interessantes".

Essas diferenças (e mais uma série de outras) tornam a Web confusa para quem está acostumado a pensar o mundo de maneira exata.

Vai ser necessário trocar cognitivamente a geometria euclidiana dos livros pela geometria fractal da Web para poder aproveitar a totalidade de seus recursos.

____________________
*Pierre Lévy fez uma ótima analogia entre a linguagem da Web e a comunicação oral. Não lembro o livro agora.

Considerações sobre Nós

2005-05-06T05:33:00.000-04:00

Conheço esse livro já faz alguns anos. A primeira vez que ouvi falar a respeito dele e de seu autor foi logo quando comecei a tomar contato com a obra de George Orwell. Um amigo me disse que havia um livro de um escritor russo que teria inspirado o Orwell e o Huxley a escreverem suas distopias, 1984 e Admirável Mundo Novo, respectivamente. Porém a edição brasileira esse livro estava esgotada e era praticamente impossível encontrar nos sebos e bibliotecas.

Pois, numa dessas ocasiões em que não se tem mais o que fazer, resolvi fazer uma pesquisa no google para saber mais sobre o autor, e nos resultados estava o site da editora Alfa-Omega. Li a biografia do autor no site, e enviei o link para um amigo (o mesmo que havia me informado sobre o livro) e ele me perguntou se eu já havia comprado. Só aí que eu percebi que a Alfa-Omega estava reeditando o livro!!

Comprei o livro por intermédio da livraria cultura (pois o sistema de compras online da editora estava com problemas). É uma edição tosca, com papel e tratamento editorial de péssima qualidade.

Nós já havia sido editado duas vezes antes no Brasil, a primeira pela Edições GRD, em 1962, sob o título "A Muralha Verde", traduzido do francês. A segunda edição brasileira foi pela extinta Editora Anima, em 1983, traduzida do inglês mantendo o título original. Aliás, um dos méritos da nova edição é que ela foi traduzida diretamente do russo, num excelente trabalho.

Evgueny Zamiatin, autor de Nós, era engenheiro. Isso explica a profissão do personagem principal, D503, matemático, o construtor do Integral. O integral que levará a felicidade do Estado Unificado aos tantos mundos selvagens existentes no universo.

É aos habitantes desses mundos selvagens que D503 dirige suas anotações, para a glória do Benfeitor e do Estado Unificado. Eles devem receber a felicidade da vida racional nem que para isso seja necessário subjugá-los.

Assim D503 vai narrando as maravilhas da vida em seu mundo (o nosso, 1000 anos no futuro), a forma como cada número (pessoa) é peça de uma engrenagem maior e como cada um é perfeitamente substituível em prol do bem geral. Fala de suas casas com paredes de vidro, pois ninguém tem nada a esconder, da unanimidade do pensamento, da beleza das formas geométricas, de como o estado vem trabalhando arduamente para poder cancelar as horas pessoais de cada um e como isso seria bom.

A narrativa em primeira pessoa, a contradição entre o discurso matemático do protagonista e a confusão mental em que acaba se envolvendo tornam o livro bem mais intimista que 1984 e Admirável Mundo Novo. Chega a beirar o surrealismo, com as descrições fantásticas que faz das coisas e dos mecanismos de seu mundo.

D503 quer reduzir o comportamento humano a uma equação racional, com números inteiros. Na verdade é isso o que faz o Estado Unificado ao controlar e ocupar cada segundo da vida dos habitantes (mesmo relações sexuais acontecem mediante registro público prévio, com hora e local estabelecidos). Porém algo não se encaixa em sua própria equação, há um número irracional, uma raiz quadrada de -1 que insiste em aparecer como resultado.

O livro expõe de forma direta e concisa, a falácia do totalitarismo. Não se dirige especificamente ao stalinismo, facismo ou nazismo, embora seja possivel reconhecer facetas desses sistemas, mas a qualquer forma de poder excessivo sobre as pessoas.

Huxley elege o fordismo e suas linhas de produção como representação do mecanicismo de seu mundo imaginário, Zamiátin busca em Taylor e seus estudos de tempo e movimento a justificativa para o controle absoluto de todos os movimentos dos homens: "E que beleza exata: nem um gesto supérfluo, sem um desvio, nem uma viragem". O taylorismo aplicado à vida pessoal de cada um: Imagine se cada um se comportasse em casa, na rua e nas horas de folga como se estivesse trabalhando no Mc Donald!!!! Mas por sorte existe a raiz quadrada de -1, que impede D503 de agir conforme um relógio

ZAMIÁTIN, Evgueny. Nós. São Paulo: Alfa-Omega, 2004, 212 p.

Polução Noturna

2005-05-01T04:05:00.000-04:00

Uma porta, um corredor. Pânico, carros rápidos, uma moça frágil. Um olhar, uma troca de silêncios. Nada mais a fazer, só sexo. Tão brutal e sem contexto quanto o possível, cobrir. Acordes semi-humanos de rompendo o silêncio. Olhares concretos, irreal palpável. Mutação, fusão. Espasmo! Acordar molhando o colchão.

Apêndices

2005-04-30T18:41:00.000-04:00

Malditos apêndices. Por sorte agora pertenço ao grupo dos que não possuem mais esse orgão inútil!!

Única coisa boa, com tempo de sobra, pude começar a leitura de "Nós". Magnífico, uma das melhores coisas que eu já li, em breve eu posto trechos aqui.

Outra coisa boa, ficar internado num hospital público, conviver alguns dias com tipos estranhos e com o atendimento da rede pública é uma legitima experiência orwelliana.

Extra!! Extra!!

2005-04-23T15:40:00.000-04:00

Bomba!! Essa vai ser a capa do disco da banda que ofuscou o Placebo em Porto Alegre!!! Questionado sobre a semelhança com a capa de um dos discos dos Beatles o Guitarrista (e Guitar Hero) Otto revelou que na verdade a idéia era deles: "...daí eu mostrei a foto para o Paul e ele gostou e me pedia pra usar, então eu disse, vai lá cara, pode usar". Viu só?? Além de talentosos os caras são gente fina!!!

A grande promessa do rock!

2005-04-23T03:00:00.000-04:00

Esses caras foram a melhor banda que abriu o show do Placebo em Porto Alegre. Pena que não ganharam o prêmio, mas um empresário de uma grande gravadora procurou por eles no final do show, talvez a salvação do rock venha do sul!!

Solipsismo digital

2005-04-22T22:40:00.000-04:00

Continuando o outro post... Essa falsa segurança gerada pela desnecessidade de contato físico é em parte a responsável pela enchente de privacidades expostas na web, há uma sensação de que não faz diferença, que não será levado ao pé da letra ou que simplismente por estar publicado não será levado a sério.

É esse solipsismo digital que me preocupa. Enquanto eu escrevo esse texto (num blog, que ironia), espero que alguém o leia, mas não espero que esse alguém exista ou espero que exista mas não acredito realmente nisso e não tenho como provar. Mesmo nossos amigos próximos quando se tornam "invisíveis" ficam desfocados sob as lentes da realidade. De alguma forma sabemos que foram eles que comentaram nosso blog, mas a sua desmaterialização gera dúvidas.

Existem outros motivos que eu não ignoro, como o excesso de individualização na sociedade atual, incentivando pessoas a buscarem mais contato na rede, mas por enquanto era sobre isso que eu queria falar.

Desabafos em rede

2005-04-19T19:22:00.000-04:00

A internet tem propriedades estranhas. Tipo, porque alguns desabafam todos os seus podres para pessoas que não conhecem bem?

Falam de sua vida sexual, de seus problemas familiares, etc. como se te conhecessem há anos. Ou então fazem blogs, flogs ou outros contendo muito de suas vidas particulares, expostas como uma carcaça de cachorro atropelado, para que qualquer criança possa cutucar com um pedaço de pau. E não se importam!!!

Tocar numa pessoa por descuido na rua pode provocar uma reação de reprovação, a clássica cara feia. No ônibus raramente as pessoas sequer trocam olhares. Aliás, olhar por certo tempo para uma pessoa, provoca também uma bela cara feia. No entanto, na rede é diferente, alguém publica num blog que brigou com a sogra ou que está menstruada e não se preocupa se o desconhecido que sentou do lado no ônibus ou que esbarrou no centro vai ler ou não.

Que a rede mandou o privado para a privada é uma constatação lógica. Mas o que permite que pessoas se entreguem ao virtual dessa forma? porque no "mundo real" agem de maneira tão oposta?

A rede dá uma certa sensação de irreal, de que o que acontece nela não influencia em nada a "vida real". O termo virtual corrobora e fundamenta essa sensação. Ele é empregado porque as coisas e lugares na internet não são físicos. Mas será que por serem abstrações são menos reais?

O "virtual" por sua vez dá uma sensação de impunidade, de que não existem limites nem reações imprevisíveis (afinal, "não existe") e isso pode fazer com que quem escreve (e quem lê também) se sinta à vontade para falar de algo que jamais falaria, por que a pessoa que vai ler (e a que escreveu) não existem mesmo, são virtuais.

depois eu continuo, agora tenho que ir ver o placebo, uuuuhhhuuu!!!! \o/

Nothing to say

2005-04-16T21:27:00.000-04:00

But its ok

Como parei de me preocupar e amei o exílio

2005-04-14T00:15:00.000-04:00

Tudo é Vaidade
Tudo é Loucura
Tudo é Afetação

Simulamos o tempo todo, atores sociais, alguém disse uma vez e não podia estar mais certo.
Tudo é Palco
Tudo é Holofotes
Tudo é Figurino

Não dá pra conviver com seres humanos por muito tempo, é nauzeante.
Roupas, semi-nudez proposital, pudor, dança, maquiagem.
Nada é natural, nada é como realmente é.
Doença. Estou doente. Intoxicado, por peitos, bundas, pernas, batom, sombra, sandálias, meias arrastão, sapatos.
Elas querem que eu me masturbe e eu só quero vomitar.

Blasé, cuidadosamente descuidado, disciplinadamente despenteado, displicentemente atirado.
Mas o canto do olho não mente quando sonda a platéia em busca de aplausos.

Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau, Queria ser Thoreau ...

I Hate them again...

2005-04-13T23:28:00.000-04:00

Na verdade eu ainda odeio a maioria dos seres humanos e vou odiar você, até que me mostre que faz parte das excessões.

Não é radicalismo nem autodefesa. É que não aposto no ser humano.

É que pensar que somos promissores, que temos um objetivo maior, brandir um sorriso em plena segunda e ocultar desejos, perversões, julgamentos, simplismente não me soa muito bem.

Um amigo me disse que é impossível falar em ética de barriga vazia. Eu acho que nem de barriga cheia dá.

Não tem sentido, não precisa ter. Nada tem mesmo, afinal.

Eu odeio MU Online!

2005-04-11T00:37:00.000-04:00

Eu odeio RPG's de qualquer espécie, principalmente os online que engolem as pessoas. Parece videodrome, com a desvantagem de que na vida real tu não tem os poderes.

The Czars

2005-04-09T02:14:00.000-04:00

Que sonzinho do carálio, não consigo parar de ouvir!
http://www.theczars.net/

Valeu Tozquinha, pela bela dica.

2005-04-09T01:59:00.000-04:00

Whitman Hero

specially nothing

2005-04-09T01:08:00.000-04:00

...